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第525章 冲锋号（第1页）

王飞醒来的时候，看见的是一片白色的、很低的、像要把人压住的天。

不是天，是帐篷顶，是野战医院的帐篷顶。他躺在一张木板搭的床上，身上盖着一条薄薄的、打了好几个补丁的、洗得发黄的被子。被子有一股味道，不是血腥味，不是硝烟味，是消毒水的味道，是一种干净的、冷的、让人觉得自己还活着又不像还活着的那种味道。

他想动，动不了。左腿像被人绑了一块很大的、很沉的、怎么抬也抬不起来的东西，沉甸甸的，像不是自己的，像别人的东西长在自己身上，不听话的，不认主的，不属于他的。

他试着抬了抬，疼。

疼得很厉害，像有人拿刀在肉里绞，绞一下就停一下，停一下又绞一下，一下一下的，有节奏的，像一个人在打铁，叮叮当当地打，打得火星四溅，打得肉烂了，打得骨头断了，打成一个他认不出来的样子。

“别动。”一个声音说。

他转过头，看见一个卫生员，女的，很年轻的，穿着一件不太合身的白大褂，大褂上沾着血，有干的有湿的，有深的有浅的，像一幅画，一幅画得很乱的、谁看了都不舒服的画。

“你的腿被弹片咬了，”她说，“咬得很深，差一点就到骨头了，差一点就得锯掉。”

卫生员说完，端着一个搪瓷缸子走过来，缸子磕磕碰碰的，叮叮当当地响，像敲着小锣，像有人在吹唢呐，像办丧事的时候那些人吹吹打打的东西，热闹的，但听着让人想哭。

“喝点水。”她把缸子递过来。

他接过去，手抖得厉害，水洒出来一些，洒在手上，凉凉的，像露水，像一个人起得很早、站在田埂上、裤腿被草叶打湿了的那种凉，不凶不猛的，不疼不痒的，就是凉了一下，凉完了又热了，热完了又凉了。

“和我一起的那个人呢？”他问。

“哪个？”

“女的，短头发的，”他说，想了想又加了一句，“很高的，瘦瘦的。”

卫生员摇了摇头，摇了摇头又点了点头，点了头又摇了摇头，像是在想一个很难的问题，一个想不出答案的问题，一个有了答案也不敢说的问题。

他盯着她看，盯着她的手看，盯着她的嘴看，盯得她不自在了，退了一步，又退了一步，退到帐篷边上，退到不能再退了，靠着帐篷布站着，像一只被人逼到墙角的猫。

“你别急，”她说，“伤员太多了，我记不清谁是谁了，一个一个抬来的，抬来了就往这儿放，放了就治，治了就抬走，抬走到哪儿去了我也不知道。有的人醒过来就走了，有的人醒过来也走不了，有的人没醒过来，从来就没醒过来。”

他放下缸子。

“我去找她。”他说。