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第375章 你和你的掩体一样可笑（第1页）
傍晚的营地笼罩在一片橘红色的光晕中，非洲的落日像一颗即将燃尽的巨大炭火，在地平线上方缓缓下沉，把整片天空渲染成了从金黄到深紫的渐变色。欧陆第一陆军强国的八百名雇佣兵、那个永远被太阳照耀的岛国的八百名龙虾兵，以及南非的二百名黑人士兵，在这片位于莫桑比克北部靠近马拉维边境的开阔地上扎下了营地。营地的布局比西大那边松散得多，雇佣兵和龙虾兵各自占据了一块相对独立的区域，中间隔着几百米的空地，南非士兵的帐篷则被安排在营地的最边缘，靠近厕所和垃圾堆的位置，像一群不受待见的远房亲戚。
龙虾兵的营地区域相对规整，帐篷排列成整齐的行列，每个帐篷门口都摆着一个用空弹药箱做成的简易桌子，上面放着茶具和饼干。龙虾兵们保持着他们在岛国时养成的习惯，下午五点准时喝茶，即使身处战场也不例外。几个穿着迷彩服的士兵围坐在一张折叠桌旁，桌上铺着一条洁白的桌布——天知道他们从哪里弄来的——上面摆着银色的茶壶、精致的瓷杯和一盘消化饼干。茶壶里泡的是伯爵茶，佛手柑的香气在硝烟味中顽强地弥漫着，像一朵在废墟中绽放的异域花朵。一个年纪稍长的龙虾兵端着一杯茶，小口小口地抿着，眼睛眯成一条缝，脸上的表情像是在伦敦的绅士俱乐部里享受午后时光，而不是在非洲的荒野里等待一场随时可能爆发的战斗。他的制服熨烫得笔挺，裤线像刀锋一样锋利，靴子擦得能照出人影，与其他部队的随意形成了鲜明对比。“这茶不错，可惜水不太对。”他放下茶杯，皱了皱眉，“非洲的水太硬了，泡不出伯爵茶的灵魂。”旁边的年轻士兵附和着点头，虽然他心里觉得在战场上喝茶已经够离谱的了，更不用说还要纠结水质的问题。
雇佣兵的区域则完全是另一种画风。雇佣兵们不喝茶，他们喝能量饮料和咖啡。帐篷门口堆满了空罐子和塑料杯，地上散落着烟头和嚼过的烟草渣。雇佣兵们穿着各自采购的战术装备，有的是 multicam 迷彩，有的是 woodland 迷彩，有的是纯黑色，没有统一的制服，但每个人都把自己收拾得干净利落，武器保养得锃亮，战术背心上挂满了弹匣、手榴弹、急救包和各种各样的战术附件。他们的身材普遍比龙虾兵高大壮实，手臂上纹着各种图案——骷髅、利剑、猛兽、国旗，有的还纹着亡故战友的名字和生卒年份。一个光头雇佣兵靠在悍马车的引擎盖上，手里拿着一罐怪物能量饮料，一口气灌了半罐，打了个响亮的嗝，然后用袖子擦了擦嘴角。“这鬼地方，连个像样的酒吧都没有。”他对旁边的同伴抱怨道，同伴是一个留着八字胡的男人，正在用一把小刀削一根木棍，闻言头也不抬地回答，“有酒吧你敢去？当地人用花生米换你的命。”光头笑了，笑声粗犷而短促，“谁换谁的命还不一定呢。”他把空罐子捏扁，随手扔进了路边的一个弹坑里。
南非士兵的区域最为简陋，帐篷是旧的，睡袋是旧的，武器也是旧的。他们没有喝茶的习惯，也没有能量饮料可喝，但他们有一样龙虾兵和雇佣兵都没有的东西——啤酒。不知道南非的指挥官从哪里搞来了几箱啤酒，士兵们围着篝火坐成一圈，每人手里举着一瓶啤酒，有说有笑地喝着。篝火烧得很旺，橙色的火光照亮了他们的脸，那些黝黑的、线条粗犷的、带着非洲大陆特有轮廓的脸。一个高大的黑人中士举起酒瓶，用祖鲁语喊了一声什么，其他人跟着附和，然后一起仰头把瓶中的酒灌进喉咙。他们喝的是一种产自南非的廉价啤酒，味道偏苦，酒精度数不低，在这个闷热的夜晚喝起来格外解渴。中士放下酒瓶，用袖子擦了擦嘴角的泡沫，对旁边一个年轻士兵说，“小子，第一次上战场？”年轻士兵点点头，眼神里有一丝紧张，但更多的是兴奋。中士拍了拍他的肩膀，力道大得让年轻士兵的身体晃了一下，“别怕，那些白人看不起我们，觉得我们是来打酱油的。让他们看不起好了，等打起仗来，谁跑得快还不一定呢。”几个士兵听到这句话，一起笑了起来，笑声在夜风中飘散开去，传到了龙虾兵的区域。一个龙虾兵皱了皱眉，对身边的战友嘀咕了一句，“黑鬼们又在喝酒了，也不知道长官是怎么想的，带着一群酒鬼上战场。”战友没有回应，只是冷漠地看了一眼篝火的方向，然后转身走进了帐篷。
营地的东北角，距离主体营地大约五百米的地方，龙虾兵设置了一个狙击阵地。阵地选在一个低矮的山丘顶部，四周是半人高的灌木丛，狙击手的位置被伪装网和枯草覆盖，从远处看和周围的植被没有什么区别。狙击手是一个四十岁左右的中士，脸上涂着黑色和绿色的油彩，让人看不清他的真实面目。他趴在地上，面前架着一把L115A3狙击步枪，枪管从伪装网的缝隙中伸出去，指向远处的某个方向。他已经在同一个姿势下趴了将近六个小时，身体几乎和大地融为一体，呼吸的节奏慢得像是进入了某种半休眠状态。他的右手搭在枪托上，手指轻轻放在扳机护圈外侧，食指的指腹贴着冰冷的金属，脉搏的跳动通过手指传递到枪身上，和非洲大地的脉搏融为一体。他的副手趴在他右边大约两米的位置，手里举着一个高倍望远镜，正在向东南方向搜索。
副手是一个二十多岁的年轻人，也在脸上涂了油彩，但他的姿势没有老狙击手那么稳定，每隔一会儿就会微微调整一下身体的位置，膝盖或手肘在沙土地上蹭出轻微的窸窣声。这声音很小，几乎听不见，但老狙击手听到了，他的眉头微微皱了一下，但没有说什么。年轻人需要时间，他也不是生下来就会趴着一动不动六个小时的。
副手的望远镜缓缓扫过远处的一片开阔地，那里有几栋简陋的建筑和一座用木头和铁皮搭建的岗楼。岗楼高约八米，四根木柱支撑着一个铁皮顶的小平台，平台四周堆着沙袋，沙袋后面隐约可以看到一个人影。那是南部非洲独立联合体的一个前哨阵地，距离狙击阵地大约两公里。岗楼很简陋，沙袋也是用当地产的粗麻布缝的，机枪是一挺老旧的德什卡，枪管上锈迹斑斑，像一根被遗弃在雨林中的钢管。副手调整了一下望远镜的焦距，那个哨兵的脸变得清晰起来——黑皮肤，年轻，大约二十出头，穿着一件松垮垮的军绿色上衣，领口敞开着，露出一截细细的锁骨，头上戴着一顶宽檐的遮阳帽，帽檐压得很低，遮住了半张脸。他靠在沙袋上，身体微微前倾，像是在打盹，又像是在观察什么。
“目标确认。”副手压低声音说，语气里带着一丝兴奋，像是一个猎人终于发现了猎物。
老狙击手没有回答。他的眼睛贴着瞄准镜，十字线稳稳地压在了那个哨兵的头部。瞄准镜的倍率很高，可以清晰地看到哨兵脸上的每一个细节——额头上的一颗黑痣，嘴唇上的一道干裂的皮，眼角的一粒沙尘。那个年轻的哨兵在某一瞬间似乎感觉到了什么，微微抬起了头，朝着狙击阵地的方向看了一眼。但他距离太远了，两公里外的一个人影，在肉眼中只是一个小点，他什么都看不到。他又低下头，继续那种半睡半醒的守望。
“风向，从东偏北十五度，风速大约每秒四米。”副手举起一个袖珍的风速仪，目测了一下风速，然后看了看挂在树枝上的一面破布条飘扬的方向，“湿度百分之六十，气温二十八度。海拔修正，正零点二。”他报出一连串的数据，声音平稳而专业，和他在训练中做过无数次的流程一模一样。老狙击手微微调整了一下瞄准镜上的旋钮，十字线在哨兵的头部移动了几毫米，然后又稳稳地停了回去。“两千米，偏左大约十五公分。好了。”副手说完，放下了望远镜，从耳朵里塞进了一对耳塞——他不想被枪声震聋，后面还有很长的路要走。
老狙击手的食指开始均匀地施加压力。
在距离狙击阵地两公里的那座岗楼下面，地底下大约一米五深的地方，有一个用木板和沙袋搭建的暗哨。这是一个狭窄的、仅能容纳一人的地下观察点，入口被一堆灌木丛遮挡着，从外面根本看不出来。暗哨里趴着一个年轻的战士，大约十八九岁，皮肤黝黑，眼睛很大。他面前架着一部老旧的军用望远镜，镜头从伪装网的缝隙中探出去，正对着岗楼的方向。他的耳朵上挂着一个从二手市场淘来的耳机，耳机的线连接着一部拆除了外壳的对讲机，对讲机用布条缠了好几圈，防止沙尘进入。
他是丧彪亲自部署的暗哨网络中的一个小节点。季博达告诉丧彪对方龙虾兵有狙击手之后，丧彪就在所有前哨阵地下方设置了这种暗哨，命令很简单——一旦岗楼被袭击，立即计时，计算从子弹击中目标到枪声传来的时间差，然后立即报告。暗哨战士已经在这个地下坑道里趴了整整一天，他的腿有些发麻，但他不敢动。他的眼睛一直盯着岗楼上的那个战友，那个比他大不了几岁的年轻人，此刻正靠在沙袋上，在落日的余晖中像一尊雕塑。
他透过望远镜看到战友的帽檐在微风中轻轻颤动，看到战友的手指在机枪的枪管上有一下没一下地敲着，看到战友的嘴唇在动，像是在哼着什么歌。他甚至能看到战友脸上的表情——那种百无聊赖的、希望时间快点过去的、在战场上罕见的放松。他想起自己昨天也在那个岗楼上站过岗，也像这样靠在沙袋上，看着远处的灌木丛发呆，想着老家那个在种木薯的母亲。他的母亲不知道他在打仗，以为他在赞比亚的一家工厂里打工，每个月给他寄来的信里总是问“饭吃了吗”“冷不冷”“有没有生病”。他不知道该怎么回信。
然后，他看到了。
战友的头部突然爆开了。
