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第1117章 灾厄奏鸣（上）（第3页）

他的背佝偻着，像一张被岁月拉满又松弛下来的弓，脊骨弯折的弧度让人想起深秋被风雨压弯的老竹。他站在那里，整个人缩成小小的一团，像一件被随手丢弃在墙角的旧衣裳。

他的皮肤是那种被无数个日夜反复揉搓过的颜色与质地。灰褐色的褶皱层层叠叠地堆着，从额顶一直蔓延到颈间，像是干涸的河床上龟裂的泥纹。

每一道褶皱里都藏着东西——是尘，是霜，是说不清道不明的、比年岁还要古老的东西。

双手负背，指节粗大而扭曲，指甲泛着浑浊的黄，像是风干了的兽骨。

他的脸埋在褶皱与阴影的最深处。颧骨高高地凸起，将皮肤撑出两座嶙峋的山峰，而眼睛便深深地陷在那山峰之下的谷底。

那双眼睛是闭着的，眼窝凹陷成两口枯井，井口堆满了松垂的眼皮，一眼瞥去，几乎要以为那是一具干枯的尸体。

灵素然悄然起身，盈盈一拜。

“见过老祖。”

老者睁开了双眸。

没有光，没有神采，那双眼睛里没有眼白，也没有瞳仁，只有两团比黑夜更黑的、深不见底的黑。

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那黑沉沉的凹陷里没有任何情绪，没有慈悲，没有冷漠，没有好奇，也没有厌倦。

他只是睁开了眼睛，像是在确认这个世界还在。

但却什么都感觉不到。

没有灵力波动，没有威压，没有气息。他站在那里，就像一块石头，一根朽木，一粒尘埃。

他就那样无声无息地存在着，像一段被遗忘的记忆，像一口被荒废的古井，像一个早就死了却忘了倒下的人。

而他开口时，声音像是从地底深处传来的碎石摩擦，干涩、粗粝、断断续续——

“嗯……他叫墨尘？”

“嗯。”灵素然微微点眸，口吐唇香：“便是他。”

“如何打算。”

“等吧。”灵素然又躺回帝椅之上，单手支撑着脑袋，双眸已缓缓闭上。