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第1119章 剑圣，孤鸿子（第6页）

他坐在一块青石上，已经坐了不知多少时间。

落日熔金，将天边的云层烧成一片赤红的灰烬。

那光落在他身上，将他本就枯瘦的身影拉得更长、更淡，像是一笔即将被风吹散的墨迹。

空荡荡的长袖，被风灌满，又泄尽，再灌满，像一面永远无法升起的残旗。

那袖口处打了个粗糙的结，将余下的布料收束成一个倔强的疙瘩——似乎连他自己都厌烦了那只不再存在的手臂，厌烦了那阵总在提醒他残缺的风。

他的身体佝偻着，比几年前又矮了几分。

曾经宽阔的肩背如今塌成了两座低矮的山丘，脊骨一节节地从松弛的皮肉下凸起，像是干涸河床上的卵石。

他穿着的那件白色长袍，从前合身，如今却空空荡荡地挂在他身上，风一吹，便显出底下那副几近散架的骨架。

他老了。

不是那种从容的、像古松一样苍劲的老。

是那种被什么东西从内部掏空了的老，像一截被白蚁蛀空的枯木，外表还立着，内里早已碎成了粉末。

他的右手垂在膝上，五指微微蜷曲。

那只手还在，但也不复当年了。指节粗大而僵硬，指甲泛着不健康的灰白色，虎口处那道被剑柄磨了几十年的老茧还在，却已经干裂，像一块快要剥落的墙皮。

那只手曾经握着一柄剑，斩出过让九天十地为之色变的一剑。

如今，那只手只是安静地搭在膝盖上，微微发抖。

不是恐惧，是衰败。

他的脸埋在那片落日的阴影里，只能看见一个模糊的轮廓。

颧骨高耸，颧下的两颊深深地凹陷下去，像是一张被揉皱的纸又被人勉强展开。皮肤上布满了老人斑，褐色、深褐色，一片一片地叠着，像是秋天的落叶堆在了同一处。

最骇人的是他的眼睛。