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第1121章 剑圣残光（下）（第3页）

他的手臂在剧烈地颤抖——不是恐惧，是力竭。那具衰败了数年的身体，在方才那一拳之下，已经发出了最激烈的抗议。

他从那个人形的凹坑里，一寸一寸地，像一条被踩住了尾巴的老蛇，艰难地、缓慢地、用尽了全身每一丝力气地，把自己从岩壁中拔出来。

碎石从他的长袍上簌簌落下。

他的左袖在夜风中无助地晃动，像一面再也不会升起的残旗。

他的膝盖着地，手掌着地，整个人像一只四肢着地的老兽，佝偻着背，大口大口地喘着粗气。

他抬头，看着居高临下的墨尘，看着那双魔眸。

那里面没有轻蔑。

轻蔑是一种施舍，是一种居高临下的、带着怜悯的俯视。

但墨尘的眼睛里连轻蔑都没有。那里面只有一种让人从骨头缝里往外冒寒气的、彻底的、绝对的——

漠然。

仿佛剑圣站不站起来，对他而言，没有任何区别。

他的右手在身侧缓缓攥紧。

他的嘴角忽然弯了一下。那不是笑，那是某种比笑更古老的、刻在一个剑客骨头里的本能反应——在绝境中，当一切外物都已失去，当所有的退路都已断绝，当尊严、骄傲、名号、过往，所有的一切都被剥光之后，那个藏在最深处的、最原始的、最赤裸的自己，终于不得不站出来了。

他再次抬起了右手。

不是握剑，不是出拳。是并拢了五指，指尖朝前，掌缘朝下——以手为剑。

枯瘦如柴，指节粗大而扭曲，指甲泛着浑浊的灰白色，虎口处的旧伤还在往外渗血，手背上布满了老人斑和干裂的皱纹。

它静静地竖在夜风中，五指向天，掌缘如刃。没有任何灵力的波动，没有任何剑气的流转，甚至没有任何杀意的外溢。

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它只是安静地、庄重地、像一柄被供奉了千年的神剑一样，竖在那里。

现在，这只手变成了一柄剑。