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第8章 暴徒的尿性（第4页）

她那双眼睛扫视战场的样子，跟超市扫码机扫商品条形码没两样。

阿尔金翻了个白眼，一脚踢开脚边的空弹壳。“都别跟电线杆子似的杵着了！赶紧翻翻这些王八蛋身上有什么值钱货。”

她蹲下来开始扒拉尸体，动作熟练得像个老练的扒手。

“那几辆破车也看看，能打着火的就开走——老娘可不想扛着这挺铁疙瘩走十公里回去。”

作为小队里的机枪手，阿尔金这会儿可比谁都忙活。她正跪在地上，像捡麦穗的老农一样把打空的金属弹链一节节收回来。

这玩意儿可是她的命根子——在这种鬼地方，后勤补给比处女还稀罕。

每次开火都跟烧钱似的，一发子弹恨不得掰成两半用。

“喂，26号，别跟个监控摄像头似的傻站着！”阿尔金头也不抬地嚷嚷，“来帮我捡弹链，你那双钛合金狗眼不是最擅长找小物件么？”

编号26慢悠悠地走过来，蹲下的动作精确得像台起重机。

她捡弹链的手法堪称艺术——每捡起一节都要在袖子上擦三下，活像在伺候祖宗牌位。阿尔金看得直咧嘴：“操，你当这是在博物馆擦古董呢？”

远处传来引擎的咳嗽声，卡娜不知怎么捣鼓着了一辆越野车。那破车缺了半边车门，排气管冒着黑烟，活像得了肺痨的老烟枪。

“都他妈给老娘麻溜点儿！”卡娜半个身子探出那辆快散架的越野车，活像只炸毛的野猫。她一巴掌拍在车门上，震得生锈的铰链直掉渣，“再磨蹭下去，咱们就得摸着黑跟地雷跳贴面舞了！”

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阿尔金正撅着屁股在地上摸最后几节弹链，闻言头也不抬地竖起中指：“催命呢？老娘这可是在给咱们攒棺材本儿！”

她掂了掂战术背包，金属碰撞声叮当作响——这动静比交响乐还悦耳。

够用到下个月？放屁！要是省着点儿，能撑过整个雨季。

扛起机枪往车边走的时候，阿尔金突然乐了：“26号，瞅见没？你姐我这持家本事，后勤部那帮废物点心该跪着叫祖师奶奶！”机枪管在她肩上晃悠，活像根晾衣竿。

始终闷不吭声的26号突然甩过来个金闪闪的玩意儿。

阿尔金差点没接住，定睛一看——好家伙！纯金打火机，上头还刻着自由战士第7旅指挥官敬赠的花体字。

“我操！闷葫芦开窍了？”阿尔金乐得直蹦，差点把机枪甩出去，“下回缴获的弹链分你一半！不，三分之二！”她拇指一搓点燃火机，火苗窜起来老高，映得她脏兮兮的脸庞忽明忽暗。

夕阳像个漏了的蛋黄，把四个人的影子糊在那辆破车上。

车门少了一扇，发动机盖用铁丝捆着，排气管喘得比哮喘病人还厉害。

可在这鬼地方，能打着火的就算是劳斯莱斯。

卡娜已经不耐烦地狂按喇叭——如果那截铁丝缠着的玩意儿还能叫喇叭的话。”再不上车老娘可要收车票钱了！”她扯着嗓子嚎，“按分钟计费！”

阿尔金蹿上后座，机枪往车斗里一扔，砸得破车直哆嗦。26号像片影子似的飘进副驾驶，顺手把捡来的半盒香烟塞给卡娜。

一直没吱声的卡森娜突然从车底钻出来，怀里抱着截油管：“捡了个漏，够咱们开到下一个补给点。”

引擎发出垂死挣扎般的轰鸣，排气管喷出一团黑烟，活像放了个烟雾弹。

在这片连上帝都懒得看一眼的烂地儿，会过日子的机枪手确实比神枪手金贵——毕竟子弹不会从天上掉下来，但冷枪会，地雷会，连他妈的秃鹫都会惦记你兜里的口粮。

越野车蹦跶着蹿上公路的瞬间，远处传来不知哪方的迫击炮声。

阿尔金叼着刚点着的烟，把打火机抛向空中又接住：“瞧见没？巴尔干的烟花秀准时开场了！”

那辆老掉牙的乌拉尔卡车在弹坑间跳着蹩脚的探戈，每次颠簸都发出快要散架的呻吟。

车斗里堆着的空弹链像串风铃，叮叮当当响个不停，活像在为这场死亡华尔兹伴奏。

“操！卡娜你他妈会不会开车！”阿尔金死死抓着车斗护栏，手里的伏特加洒了半瓶。她那张涂着迷彩的脸笑得皱成一团，活像朵绽放的向日葵。

卡娜在前座把油门踩到底，破车的排气管喷出一串黑烟：“嫌颠？下去推车啊！”说话间又一个急转弯，差点把后头的26号甩出去。

这丫头开车比打枪还疯，活像后面有追兵似的。

QJB-201叼着从尸体上摸来的万宝路，眯眼望着后视镜里渐渐远去的战场。

夕阳把整片荒野染成了橘子酱的颜色，弹坑里的积水闪着血红色的光。

她突然笑起来，露出两颗虎牙：“哥几个，猜猜我在那帮孙子兜里摸到什么了？”说着掏出半盒巧克力，包装纸上的外文都糊了。